Когда-нибудь закончатся стихи. Оставив прель неясным поколеньям, Уйдут поэты, смяв без сожаленья Последних строк наброски и штрихи. Так для чего выписывала боль Все эти годы образы и мысли? Чтоб им сгореть на завтра малой искрой? Итог один: всё – прах. И путь любой Когда-нибудь закончится могилой… Но не творить не можем! Очень мило! Стихи, стихи… Таинственный напор Певучих фраз, где мысли – повторенья… Но всё по новой… В ночь до исступленья Выводишь ты смертям наперекор Всё тот же мир, а мир уходит в ночь… И не понять мне логики желанья Воссоздавать разрушенное зданье: Вчерашних истин копии. Точь в точь, Не ты, так он, не он, так кто другой Подхватит снова прерванную тему И будет бить всё время прямо в темя…, Пока и сам не обретёт покой. Близки к вершине… Вот она, вершина… Не устоять. Срываемся. Мы живы Пока идём вершину покорять.