Со всех сторон враньё с утра до вечера. А ты всё ждёшь, что кто-нибудь прочтёт… То в «челюсть», то меж «глаз», а то по «печени» И… за борт… Ну а ты мне про «почёт»… Эгоцентризм достиг такого уровня, Что каждый норовит тебе под дых… Искусство оккупировано урнами. А в урнах - гениальные труды. Никто тебя здесь юноша не выделит. Для каждого - посредственен твой бог. Здесь все искушены минутной выгодой: Исподтишка прицельною стрельбой. Но как не спорь, а есть искусства лидеры - Златые перья от литератур… И то, как полувысохшие мидии, Оставившие море, на беду… Прошу тебя, не делай одолжения, Хваля меня в ответ на похвальбу. Признай, что все увешаны мишенями; Особо те, кто жаден до трибун. А хочется, как раньше, в годы юности, Творить на радость искренним сердцам, Дразнимым романтическою глупостью Свою неповторимость отрицать… И вот сошли с небес до лицемерия: Чуть поперёк и… тот час же война… Что заставляет нас иметь намеренье Друг другу врать, лаская имена?! Ах, знаю: для того, чтобы почувствовать Заветную ступеньку под ногой… А под ногой, ты глянь, творец, не пусто ли, Чтоб восхищаться, собственно, тобой? Иллюзия, ты хочешь быть реальностью? Но истина настырней, чем сорняк. Не оступись, поэт, впадая в крайности На лестный отзыв рифмою звеня.