Ах, парки, переулки… Как годы не итожь, по памяти прогулки острей, чем финский нож. Листы заветной книжки, друзья, что вновь со мной, нелепые штанишки на помочи одной. У памятной скамейки легко сойти с ума: там в лужах на копейки разменена луна. Там мне совсем не рады и, как сквозь призму лет, глядят чужие взгляды презрительно вослед. Да полноте, я – здешний, а вовсе не чужой, немного постаревший, но телом, не душой. И здесь средь новостроек сегодняшнего дня в Аптекарском мой дворик, как прежде, ждет меня. Я память, как наследство, о нём в душе несу. Скажу я: «Здравствуй, детство…», тайком смахнув слезу.