Перейти к основному содержанию
Самолёты
Всё утро режут небо самолёты, оставляя рубцы, и куски синевы падают в наши ладони. «Ты не хочешь жить. Я не хочу жить. Он не хочет жить.» Вдруг дверной звонок заставляет всех на время замолкнуть. Мужчина, глаза раскосые: « Нет ли какой работы?», - перебирает пальцами со сломанными ногтями мятую кепку. Этот хочет жить до отчаяния. Извини, у меня ничего, кроме желания окунуть в грязь судьбу – «Нн-а, получи!»
Анж, и это всё пройдёт... с теплом :flower:
Надеюсь это последнее фото... :love: замечательно!
Упаси БОже, я о времени для фото... живи, радуйся и будь счастлива, АНЖ!!! :flower:
Радоваться особо нечему. Спасибо, Валера, постараюсь выжить. Об этом ещё Хемингуэй писал, что писателю нужно выжить ( одно из условий)