Я, ожидая с мыслью встречи, сижу в тени, как мышка тих. Не может быть в жару и речи, что пополудни встречу стих. Так хоть бы с мыслью повстречаться!- своей надежды не таю, что всё же не могу скончаться здесь, в благодатнейшем краю от отупенья знойным летом и одолею эту жесть, ведь быть хоть плохеньким поэтом ещё надежда всё же есть. Да и жаре не быть здесь вечно. Дождусь я с радостью дождей, поры реально человечной для старой головы моей! – хоть копошится в ней боязнь, что мозг размоется дождями, что осень сутью – та же казнь, но только с мокрыми гвоздями. Почто неудовлетворённость меня извечно донимает? Неужто мысли благосклонность меня с издёвкой избегает?