Он сложит за ночь, худо - бедно, строк десятка два, собьёт в щиты куплетов и в мир отправит фейк, как одинок, не понят и о том, что песня спета. Потянется, зевнёт, войдёт в инет... введёт логин... пароль.. соединение... и на странице сайта в свой контент внесёт очередное "откровение". Ничем не примечательный типаж, таких в сети - как в озере планктона, штампованный шаблонный персонаж с претензией на местного Платона. Характер жидковат, сомнений нет. Но, если даже кто - то усомнится, он фразой, мол "Простите, не поэт..." сие докажет на своей странице. Бровь выгнув саркастически дугой, миндальничать да цацкаться не буду, вопрос задам: "А кто ж ты, дорогой? Почти ответом, что за чудо - юдо?" Признания боишься, ясен свет? Ложится ложь на совесть тяжким грузом: "Я - мелкий поц," - твердишь. "Я - не поэт..." Почто, любезный, обижаешь музу? Она к тебе - с корзинами даров, словесности изящной наварила, мол, разговляйся, неуч, будь здоров! А ты бедняжку сапожищем в рыло... На кой, любезный, это шутовство? В реальности он стал бы, заикаясь, краснеть и мяться, дескать, "...баловство... да я не то, чтоб... я ж не отрекаюсь..." А для меня, вот, вариантов нет. Без скидок на мотивы и условия, я заявлю нескромно: я - поэт, пускай неблагородного сословия. И мне присущи смертные грехи, я - человек и этого довольно! Но, между делом, я пишу стихи, когда мне грустно, радостно и больно. Порой, признаюсь, с музой я тиран, любви ответной добиваюсь силой. Но, чту её, как божество, и в храм несу дары величию Далилы. Обильна жертва: время и покой, поклоны бью уставший, полусонный... по клавишам обмякшею рукой скольжу... Она бывает благосклонна... Да что ж я? О себе да о себе... Конкретно и по сути: други... Братцы! Так мало муз даровано судьбе... Коль ты поэт - не бойся в том признаться!