Порою снится, что попало, И сон не вспомнишь утром свой. Проснешься, миг, и все пропало, Как будто скошено косой. Но этот сон, как из металла, Что верной выкован рукой. Однажды, сбросив одеяло, Я встал с постели сам не свой... Меня машина лихо мчала. Москва ночная предо мной, Как дева юная блистала В огнях рекламы световой От Белорусского вокзала К Кремлю я ехал по прямой: Увиденное поражало Cвоею дивной красотой. И, вдруг, машина резко встала, Как вкопанная, на Тверской. Поэт сошел вдруг с пьедестала И на сиденье сел со мной. Сидит поэт, молчит устало, Стоял он годы день - деньской, И площадь Пушкинская стала На миг казанской сиротой. В мгновенье это зазвучало Нарушив площади покой, Вдруг танго Пушкинского бала, Где Пушкин жив и молодой… Жаль, сон мне этот снился мало, Где рядом был поэт со мной. Над городом уже светало, Да дождь стучал по мостовой. Полный сборник сочинений: www.aeg.infoprof.ru