Мне кажется порою, что солдаты с кровавых не пришедшие полей, не в землю нашу полегли когда-то, а превратились в белых журавлей…. Р. Гамзатов Я слышу песню майскою порою в умытом парке, под дождя мотив. Седой стоит мужчина под листвою, плащом мальчонку с головой накрыв. Прижал, покрепче, затаив дыханье, хоть песню эту слышал он не раз. И, может, от былых воспоминаний слеза скупа вырвалась из глаз. А чуть в сторонке школьницы шумели, напоминая гам весенних птиц: жевали, веселились, что-то пели, и их веселью не было границ! Зачем им знать, что падали солдаты средь красных и невспаханных полей; что мой отец средь поля пал когда-то: не плакать им от «Белых журавлей» …