Перейти к основному содержанию
Вот кто-то в лоб мне целит из пращи
Нет, не идет к лицу мне этот цвет В Искусстве нескончаемого лета. Я, словно мамонт, проживаю век Средь искр снега на висках планеты. И в пасторальных перелесках дня, На каменистых выступах культуры Все собираю строчки для огня, Чтобы согреть метель литературы. Судьба моя, на Бога не ропщи, Все кончится, когда следы растают... Вот кто-то в лоб мне целит из пращи, Но торопливо и не попадает.
Отменный стих, Сергей ! Но, с Вашего разрешения, два мааааленьких замечания а) " искр снега " - четыре согласные подряд тормозят чтение стиха. Может быть есть смысл " покрутить " строчку ? б) в первой строчке последнего катрена нужна запятая после слова " моя "
Спасибо! Всегда есть смысл "покрутить" не только строчку, но и сам стих.
Ух какой замечательный стих вы выставили, Сергей! Это талантливо. Кроме "браво!" мне и сказать-то больше нечего. Примите мои аплодисменты.
Хороший образ для воплощения мысли. Но рифмы, не обессудьте - слабоваты. (цвет - век, культуры - литературы...) с уважением