Перейти к основному содержанию
Ода борщу
Зима, на улице плюс восемь. Дождь хлещет. не переставая. звоню. Жена : " Тебя где носит ? Скорей к столу, борщ остывает ! " Горячий душ. как предисловье... Я голодом к столу влеком. Так, стопку водки для здоровья, И хлеб. натёртый чесноком. Ах. этот борщ ! Он символ дома, Он вечен. что и говорить, Поешь и на душе истома, И миску тянешь - повторить. Прекрасней нет на свете блюда, Ещё б рюмашку засосать... Жена в ответ : " Вали отсюда ! Иди к себе, стихи писать. "
Сурова у тебя жена, Но благодарность ей при этом, Когда бы только не она Обжора бы не стал поэтом. :laugh: :laugh: :laugh: :wave2:
Спасибо, дорогой Аркадий ! Чудный экспромт ! Но, кроме шуток, если бы не жена, я был бы толще во сто крат :cheers:
Улыбательный стиш:-) Представила Вас с рюмашкой за миской:-))) Клево!
Спасибо. Люсьена ! Ничто человеческое мне не чуждо.Я, конечно, не запойный пьяница, но рюмку-другую перед обедом, или в хорошей компании - почему бы и нет ? Хотя, если честно, сейчас я предпочитаю не водку, а хороший виски зимой и наше, израильское вино, летом :love:
Жизненно и весело. Приятно читать такие стихи! С уважением, Александр.
Спасибо большое, коллега !