Зеленоглазая весна глядит лукаво из-под снега. А, может, не было зимы…? Что власть зимы? - минутный сон. Так сконцентрирована жизнь в дыханье хрупкого побега, Чтоб всякий смертный на земле был этой хрупкостью спасён. В недолгой ярости зимы я не ослаб, я снова весел. Не от того ли, что любовь весьма приятнейший недуг? И вдохновенный менестрель во мне напишет столько песен, Что удивлённый Купидон лучок свой выронит из рук. Альбом зимы предельно прост: снег скучных нот, прозрачны струны… И только электропаук плетёт гирлянду фонарей… А как сплетёт – придёт февраль и миру явится Фортуна… Да вот она. Уже пришла. Стоит с улыбкой у дверей. Денёк пятнадцатый. Декабрь. С проникновеньем вспоминаю, Как при слиянии двух душ часы замедлили свой ход. О чём же думал я тогда, заворожённый чудо-снами, Когда с проспекта Лютых Вьюг решил свернуть за поворот? Да разве сложно осознать, что друг без друга нам не выжить, Как не зацвесть без солнца дням, таящим столько красоты… А облака… а облака всё легковеснее, всё выше… И нестеснённая душа не ощущает наготы. Пусть избежать не удалось болезнетворного дыханья Ветров печали и тревог, что убаюкивают нас. Но если я не перестал Тебя одаривать стихами, То это значит - что-то есть в букетах выстраданных фраз… ………………………… Фужеры полнятся вином. И нам под звон их сладко пьётся И свет свечи не для гостей с речами полными забот… «Ну, за десятый наш декабрь…?» и… ночь под музыку проснётся, И… волшебство – не волшебство, а поцелуй… произойдёт…