Я умираю, умираю, почти пятнадцать лет! Страдаю я, страдаю, да толку в этом нет: Давно уже считаю, что я –поэт! Жена меня ругает: «Сдурел на старость лет!» Я ж вирши всё кропаю, совсем не унывая, пусть ходу им ходу нет! А я лихие вирши строчу себе строчу, И разговоры лишние я слушать не хочу! Я перлами поэзии забил в чулане клеть. (Мне б не забыть их вычистить пред тем, как околеть!) Зачем же я, калеченный развил такую прыть? Чтоб графоману вечному чулан освободить! P.S.: Выкидывать всё ж жалко: такой нелёгкий труд, Ведь, может быть, когда-нибудь хвалу им воздадут? Быть может и паршивые, зато не плагиат. Пущай ещё лет двести в чулане полежат!