День в исходе. Багровым украсился ветренный запад. Я ворону кормлю, не пугливую, чёрно-блестящую, Норовящую корм из ладони холодной зацапать, Круглым глазом агатовым хитро в кормушку косящую. Отсыревшие корки в кормушке растрёпаны клювом, Насыпаю зерна. Из мешочка последнее вытрясти… Можно, я в вечереющий воздух шепну – «Я люблю Вас»? Я ворону кормлю. Вы моей не заметите хитрости. Отправляю письмо с этой тучей багрово-громоздкой, Наполняю словами, как будто бы, крошками хлебными, Запечатаю тучу по краю расплавленным воском, Чтоб в пути не рассыпались строчки волшебно-целебные. Так надеюсь – поможет моя бестолковая повесть О любви. Вы простите, но это случилось нечаянно – Словно, выстрелил кто-то в меня. Ну а я, не готовясь, Не ждала… Вру, ждала. И дождаться, ей-богу, не чаяла. Занимала себя, чем попало – смешным рукодельем, То гадала на картах, то вдруг принималась за шахматы… А январь подошёл к нам с дождём, с водяною метелью, И стоит у дверей, хулиганом в пальтишке распахнутом. 1.01.15.