Под праздник сон фрагментом в черновик Вплетается, как ленточка в косичку, И пальцы дрогнут, и сломают спичку. А каждый сон, как часть, равновелик, Вчерашнего пугающий двойник, Подробностями лишними напичкан. Подробностей осколкам несть числа. И я, так ненавидимая вами, С моими бесконечными словами, Смотрю из-за туманного стекла, Как вытекает, разжижаясь, сплав Из тех, что почитались божествами Ещё недавно… Хлипкий постамент Качнувшись, рассыпается. И бюсты Ломаются, каким-то жутким хрустом, Озвучив сна очередной фрагмент… На этот сон, пожалуй, взять патент, Иль умыкнут бродяги-Златоусты, Которых нынче тьмы и тьмы, и тьмы… Чуть прозеваешь – сна и след простынет. Слегка его подержат в карантине, Прилепят блёсток, снизу бахромы Пришьют... Неузнаваем и размыт, Он тонет в чужеродной паутине, В которой дна и смысла не найдёшь – Там только липкость лживого сиропа. А контингент, в сраженьях поистрёпан, Портянки сушит, лихо давит вошь, Прикидывая, схож или не схож, Косит лиловым глазом на Европу. Не схож. Шуршит пожухлая стерня, Паук в углу готовит муху к казни, Писец всё пишет, видимо, оказий Сегодня ждут. Но здесь не ждут меня. Как колко по стерне босым ступням, Как по осколкам снов. Обуться, разве… 3.01.15.