Не взбиваю я подушки, Одеяло не трясу – Лишь бы у моей подружки Не застряла пыль в носу! У неё недуг ужасный – Мне такого не понять. Называется он астмой... Мне-то девяносто пять, Ей шестидесяти нету, А пыхтит, как паровоз. Вот послал Господь соседку – Только зря тревожит нос! Нынче благодать какая: На дворе-то, чай, июнь, А она сидит читает – Просто отвернись да плюнь! Мне-то книжки, во! В печёнках – Даже в руки не возьму! Что я, школьница-девчонка, Или я должна кому? Книга, видно, дорогая: Ишь, тиснёный переплёт... Я обложку открываю... Это что же? «Идиот»? То-то вижу я, подружка Вроде как-то «не того»: Все на лавочках старушки, Ну а ей подай ЕГО! Ей ничё не интересно: Кто, когда, зачем и с кем. Говорит: «Вот Достоевский!..» Впрочем, ну её совсем! Вот она, литература – До добра не доведёт! А соседка просо дура! И за что мне не везёт?