Это просто – несуразица, это просто не годится! – перестал себе я нравиться: как общипанная птица завершил восьмой десяток. В зеркало боюсь я глянуть: на лице годов осадок, череп мой украсил глянец, тусклый взгляд без удивленья и давно я не тростинка. Старость – жуткое явленье и потешная картинка. Что-то ноет, что-то мучит, то – болит, а то – щекочет, ночью – плохо, утром – лучше, пьёшь лекарство, хоть не хочешь. Лишь иронии крупицы – вечный спутник моей жизни, как глотки живой водицы, сохраняют в организме бодрость, кой-какие силы, кой-какие устремленья и желанья до могилы сочинять стихотворенья.