Крым, как живёшь? Ты уже и не помнишь о нас. Словно кокетка, отводишь застенчиво взгляды. Кто говорит? Не пугайся так сильно: Донбасс голос подал из глубин огнедышащих ада. Ты уж привстань, прояви уважение, брат: спрятав лицо за России широкой спиною знаешь ли ты, что бывает кровавым закат в мире, в лохмотья изорванном сукой-войною? Знает ли небо твоё что-то кроме грозы, а степи хоть что-то помимо палящего зноя? Не знают. Как, впрочем, и горечи жгучей слезы, которой Донбасс кровоточил минувшей весною… Ведь чаша судьбы его этой слезою полна: за год – до краёв … с послевкусием смерти и горя. А ты ведь ни с чем не знаком, кроме вкуса вина, солёного ветра и мерного шёпота моря… Не знаешь – и ладно, Донбасса христовых страстей… Ты-зритель, сидящий с поп-корном у телеэкрана, а мы – фаршированный сплетнями блок новостей, в котором всего лишь картинка кровавые раны. Ты губы напрасно не дуй, ведь тебя не корят. Нелепо-смешны и беспочвенны эти обиды Я только за то, чтобы Понт был Эвксинским и рад, что мирное небо над солончаками Тавриды. Пусть скатертью будет тебе предначертанный путь, и пляжи вскипают, как прежде, людскою волною. Живи, дорогой, процветай, но, прошу, не забудь, как встал меж тобой и бедой край шахтёрский стеною. Ты в виде свободы и мира отгрёб гонорар, ни нервы не рвал и не тратил особенно силы, а мы от тебя на себя оттянули удар и взяли призы – артобстрелы, террор и могилы. Здесь долгие ливни в февральский мороз - из свинца, здесь воет и пляшет метель из осколков, стальная… Живём под влиянием Марса, под знаком Стрельца, и каждое утро опять у войны - посевная. Да, мы для тебя – исключительно блок новостей, иль, может быть, сценка из фильма военного жанра. Привстань, помолчи, поминая погибших детей безгрешные души душистым букетом «Массандры»… Лоза этой осенью снова подарит вино, и вспыхнет в бокале рубин и янтарь заиграет… До дна, дорогой… помолчи… и запомни одно: сегодня живёшь, потому что Донбасс умирает.