Прощай поэт! Сказать чего уж проще! Но это ничего совсем не значит, Листвою трепещат осины в роще, Хотя зима и кто-то сильно плачет. Нет гениальных строк, а просто лепет, Души моей больной одни страданья, А за окошком снег всё лепит, лепит, Под томною луной мечты свиданья. В стихах моих нет никакого смысла, Немая боль израненного сердца, И в комнате висит дым коромыслом, А пульс измерить разве только в герцах. Поэт поэту был бы лучшим братом, Теперь совсем другие измеренья, Кривые строчки скачут без азарта, Нет ни к чему пока уже стремленья. А боль сковала голову и ноги, Писать стихи, совсем уж нету мочи, Куда ведут мои пути-дороги, А знал бы прикуп, жил бы точно в Сочи. И дело вовсе не в самих размерах, В размер ведь прозу жизни не уложишь, Смотрите, что теперь в небесных сферах, Червяк сомненья снова душу гложет. А жизнь моя опять идёт в рассрочку, И за любовью снова не угнаться, Не ждите, что теперь поставлю точку, С делами только надо разобраться.