Я подстелю соломку там, где не упаду, Суетно как-то… ломко. Маленький мой, по льду Тяжко ходить в метели и без метелей тож… Что же ты, в самом деле, что же ты всё идёшь? Маленький, несмышлёный, сколько протяжных лет, Выжженных, опалённых ты наступаешь след В след на чужой дороге, кто её протоптал? Месяц глядит двурогий сверху на краснотал, Вмёрзший в покатый берег этой чужой реки… Шанс на успех мизерен – там взведены курки Тех, кто стреляет метко, тех, кто не знает слёз. Это – дорожка в клетку, это – игра всерьёз. Маленький мой, колючий, рвёшься из-под руки, Я подбираю ключик, чтоб отпирать замки. Снова стелю соломку – вдруг упадёшь вот здесь… Воздух, ветрами скомкан, выдал сырую взвесь Снега, дождя и… крика – кто-то кричал во мгле, И предъявлял улику – от поцелуя след. 9.01.15.