Как строчка беззащитна и нага, На посрамленье выставлена, словно. Как будто ей назначили условно, Не покидать словесный балаган. Вертеться саламандрой на костре, Гореть в огне сжигаемых тетрадей, И утонуть в непонятой шараде, Все правила и истины презрев. Забыть про всё и по теченью плыть На утлой лодке, с парусом дырявым – Ей не впервой без направленья плавать И огибать колючие углы. Поймав теченья тоненькую нить, Держаться за неё попутным словом… Ах, строчка, ты на многое готова. Теперь молчи. Мы здесь с тобой одни. И нет течений. Мёртвая вода Не колыхнётся, не вздохнёт от ветра, Поющего тихонько в стиле ретро, Под щёлканье прилежного дрозда. Смешная, не уложится в размер И в стройный хор из рифм надлежащих. Один и тот же ритм, он так навязчив, Въедается прожорливый, как червь. И тормозит затупленной иглой В бороздках стёртых старого винила… Я снова до утра себя винила, Что не нашла необходимых слов. 11.02.15.