Пора, наверное, за ум Приняться. Даже, если сложно – Мой письменный шурум-бурум Затиснуть в рамки невозможно. Он выпирает из границ Листка, записанного ночью. Он неустойчив, как ледник, Водой весеннею подточен. Он просто рухнет как-то раз, Когда, затеянная нами, На самый пик взойдёт игра, Раскрашена полутонами, Расшита вязью полуслов, Полунамёков, полумыслей… Но под ногами скользок склон. И крут. А взгляд чужой завистлив, Материален он почти, И вниз толкает то и дело. Но тянется речитатив Ночных стихов. Свеча горела, Бросая тень на белый лист, И балансируя на склоне, Слова откуда-то взялись – Подите прочь, мой посторонний! Не нарушайте, без того Нарушенный уклад и прочность, Житья смешного моего. Какая нежная порочность На дне смешливых Ваших глаз… Да-да. На «Вы». А как иначе? И только тонкая игла Кольнёт. Ах, ерунда, пустячен Укол. Его ль бояться мне? Боюсь бесчувственности слова, Бумаги, белой, словно снег, И росчерков на ней лиловых. 11.03.15.