"Кузнечик незатейливо стрекочет, и я, за ним вослед, всё стрекочу… Но - час Собаки… скоро первый кочет споёт… а я пишу такую чушь..." М.Т. Чёрно-белое К ночи март совсем какой-то хворый, Даже ветер за окном притих. Чёрно-белым мартовским декором Украшаю свой случайный стих. Улицы продутые, пустые, Нет прохожих. Жаль. Такая тьма, Лишь столбы стоят, как понятые... С обыском в заснувшие дома Входят сны. Обыскивают мысли, Подобрав к душе моей ключи. Видимо, сегодня я не высплюсь, Что-то мой стишок опять горчит, И тусклее светит мой светильник, И бумага рвётся под пером. Разве, карандашик взять чернильный, Да пустить на волю – колобродь! Выбирай слова себе по вкусу, В строчки ставь, как хочешь, наобум. Минусы сотру, оставлю плюсы, Из осколков соберу судьбу Для стишка, родившегося ночью – Разберёмся – быть или не быть... А кузнечик давний всё стрекочет, И стоят фонарные столбы, Понятые мартовского сплина, Смотрят в растворённое окно. В поставце горит моя лучина, И жужжит в руках веретено, И прядётся тоненькая нитка Вечных слов, и утихает боль... Как бы мне к утру хотелось выткать Песню вперемешку с ворожбой, Заговор, настоянный на травах, Жаль, что травы не цветут пока… Милый мой, мы с Вами оба правы, Только непослушная рука Всё прядёт запутанные нити, Подбирая нужные слова… Просто, мимоходом, оцените Нечто, предназначенное Вам. 18.03.15.