Опять в стихах чего-нибудь навру... И, не найдя себе другого места, Останусь на ветру. Полощет грудь Солёное дыхание зюйд-веста. Ворочается море там, внизу, И тянет вниз с высокого обрыва. И мучает меня словесный зуд – Мой персональный бес такой игривый, Толкнёт в ребро – "Соври чего-нибудь!" А я и рада бесу подчиниться, С ним веселей! И стих уже набух, Как почка – голоса людей и лица, Пожатья рук, подмигиванья, смех, И музыка, и пение, и танцы, И на цветке качающийся шмель, И суета у пригородных станций – Все разорвут тугую пелену, И вырвутся весёлым водопадом! А написать бы строчку, хоть одну, И вдруг понять – вот это мне и надо, Вот это, что касается души, И просит быть правдивей, и точнее. А бес шепнёт – "Пиши, давай пиши, Ищи слова, смешная книгочея! Припомни всё и опиши, как есть. Все запахи и шорохи, все виды, Вот этот март и водяную взвесь Дождя, что так при солнце неожидан. И страсть, перерастающую в страх, Что всё внезапно, резко оборвётся..." И тонкой струйкой просочится прах В беспамятство бездонного колодца. 18.03.15.