Наивный простак глуповатый? Вряд ли. Наученный жизнью. Но, так уж вышло: опять наступаю на те же грабли с извозчичьей бранью «Ети его в дышло!» На хлипких подмостках – всё та же драма, сюжет предсказуем, хандра да скука. Но, где-то в душе засбоит программа, «подвиснут» мозги со знакомым «глюком». Диктат часовой и минутной стрелок: цинизм пробуждения – ужин в «восемь». И пруд не глубок… и карасик мелок… И вдруг… замечаем - на небе просинь… Нелеп, как счастливый оскал у трупа… как в стрингах оторванный гунн Аттила… глядишь, как в тарелке с небесным супом всплывает яичный желток светила, взрывается шквалом огня в зените, сползает в заката сироп тягучий, стежок за стежком медно-красной нитью вшивая в просвет горизонта тучи. Метафоры, нежности, сантименты… К чему б это всё? На пределе нервы. А вот и разгадка… Ты стал клиентом капризнейшей в племени муз – Эвтерпы. Раскис, как сухарь в молоке. Бывает… Поверил. Доверился… Курам на смех. В экваторе чувств без следа растает любой, даже самый солидный, айсберг. Конкретней скажу, сделав ярче краски, стараясь доходчивей быть и проще: пойдёшь на приманку из женской ласки и станешь певцом соловьиной рощи, клубнично – малиновым, всесезонным, себя превратив в самобранку-скатерть. Лишь после поймёшь, что из этой «зоны» два выхода чувствам – погост и паперть. Почти по Лавкарфту… мрачна картина… а мы, мужики, уязвимы, слабы… глупы: оставляем открытой спину и душу распахнутой настежь бабам… Коварные бестии... Ваши не пляшут… Готовы, собратья, нести потери? Пожалуйте, судари, воля ваша. А я доверяться устал и верить… Познал океан любви и предательств мели, латал из последних сил и борта, и снасти. Эх, дамы… надеялся, ведь, и верил… любил… А теперь я не в вашей власти… В портовую давку сойду по трапу, пусть чувства впитает, как губка, суша: и волк, говорят, отгрызает лапу, у смерти за боль выкупая душу.