Привет, мой друг, мой голубь сизокрылый. Читать мне больно про твою беду. И, помнится, подобное уж было Не так давно. Не в прошлом ли году? Когда с Тамаркой ты навек прощался, Лечился "горькой" от сердечных ран. А уходя, к ней снова возвращался, Как верный пёс, как в руки бумеранг. За прямоту ты на меня не сетуй, Но боль твою вином не заглушить. Что, вновь весна - преображенье света, Разгул для романтической души? Ты раньше-то писал: "Смела, гламурна, Стройней фелуки*, взгляд её - расстрел..." Вот - результат. Оставь свои амуры. Других-то у тебя что ль нету дел? Письмо твоё я понял по-простому: Прочти, мол, посочувствуй, пожалей... А всё стихи! Они затянут в омут. Найди работу, чтоб потяжелей. И не грусти, бывают хуже драмы. Твоя любовь - что полая вода... Да будь они неладны, эти дамы! Весной их больше (больше чем всегда). Стихи - стихами, жить-то надо проще. Не рухнет мир, скорей, наоборот. Вон соловей поё-о-от в кленовой роще, Ледащий птах, а за сердце берёт. Держись, сердешный, хватит, не влюбляйся. Перетерпи зигзаг в своей судьбе. Крепи свой дух, зарядкой занимайся. Курить-то брось. Ну, радостей тебе. *фелука - лёгкий парусник.