Маятника мерные удары, Словно дождь, стучащий по стеклу. И стишок из слов выходит старых, Но выходит откровенно глуп. Лёгкой опустевшею обёрткой, Фантиком, блеснувшим под лучом, Но, конечно, живенький и вёрткий, Вроде бы, о чем-то… Ни о чём. Понимаешь – нет такого слова, Чтобы раз – и в дамки. Слова нет. Но зато есть тысячи уловок И намёков… Много их, мой свет, Для того, чтобы сильней запрятать То, что рвётся строчкою на лист. И стихи смешные, как кутята, Прибегут на мой негромкий свист. И разлягутся весёлой стаей, Глупой стаей маленьких щенков. Как-то незаметно вырастая Из благопристойнейших оков, Как-то обжигая страстным словом, Что под утро проскользнуло вдруг. Неумело стих мой зашифрован И никак не замыкает круг, Всё ему чего-то не хватает – Слова? Буквы? Может быть, любви? А любовь больная, испитая, И её исход непоправим. И конец её давно предсказан. Но не верь Сибиллам – врут они. Никому не верь, мой ясноглазый. И меня забыть повремени. 21.03.15.