«Мне девять лет. Канун войны…» Забыть всё это я стараюсь. И, право, нет моей вины, что вновь об этом повторяюсь, что эту фразу я пишу в стихах о детстве многократно. Но я ведь памятью дышу, пытаясь всё вернуть обратно. Родных пытаюсь оживить, вернуть любимые их лица. Но… начинаю молча выть, ведь понимаю, что не сбыться реально всем мечтам моим. И никогда уже не встретить мне тех, кто превращён был в дым и кто не сможет мне ответить, почто случилось в жизни так, что я годами старше деда, и что я вовсе не чудак, когда невесел в День Победы.