Ты вновь придёшь на огонёк свечи, как только вечер спустится на город. Непредсказуем, противоречив, и нарочито зол. Но знаю, скоро оттаешь и начнёшь своё читать, предупредив, что черновик, что сыро, и всё не так. Но вот, пока с листа. Как есть. Великоват, видать, на вырост. И строчка длинновата невпопад, Короче, может… А никак короче! И я забуду, что хотела спать, что далеко за полночь, между прочим. Но вновь помехи выдаст интернет, ты чертыхнёшься, камеру отключишь, И скажешь: «Нет. Меня с тобою нет. Остался голос. Это даже лучше. Забудь, и отвлекаясь от всего, вдыхай слова стиха, как будто воздух…» И стал читать. Случилось волшебство. Слова, как птицы, покидали гнёзда, и собирались в стаи ровных строк – то с клёкотом, то с тихим воркованьем. Журчал по строчкам светлый ручеёк, потом вливался в речку без названья. То ливень шёл, то иссушала сушь, то вдруг на взлёте обрывалась фраза, И ты ворчал: «Не дело. Это чушь. Один куплет к другому не привязан.» Безжалостно вымарывал куски и что-то вновь писал. И звук свирели витал над нами. Возникал эскиз, сводя в единой точке параллели. З0.03.15.