Голодной синичкой по буковкам клавиатурочки, Хватая по зёрнышку, пальцы усталые прыгают… И чувствуешь снова себя распоследнею дурочкой, Которая смотрит на буквы, а видится фига ей. Никак не построить слова, всё уныло-зажатое, И нет ни сюжета, ни слов обольстительно-ласковых… Как будто на площади глухонемого глашатая Разносится речь, непонятная, полная гласными. Глухое мычанье, но страстью до верха наполнено! Слова недоступны – лишь звуки, но как это значимо… Слагаются в мыслях прекрасные речи любовные, Вот только письмо не написано, даже не начато. И снова за окнами ищешь подмоги у дождика, Его метроном, в подоконник стучащий размеренно, Расскажет тебе, что уже под окном подорожники Раскрыли листочки. А, значит, весна. Он уверен, но Тебе-то не легче, тебе всё пустое и блёклое, А пальцы всё ищут заветные буквы и символы… Нелепо молиться дождю за вечерними стёклами, Но некому больше... Моли поусерднее. Вымоли, Иначе опять не уснёшь и надеяться попусту – Бессонные ночи – болезни профессиональные. Стоять до рассвета над тёмной словесною пропастью, И слушать, как падают нити дождя вертикальные. 14.04.15.