Е.Т. Приходим мы на кладбища святые без помпы и оркестра, налегке и замираем, словно запятые, в безмерной, неоконченной строке. И тех, кто тут стоял, и тех, кто позже ещё придет тропинкой меж могил, - всех нас вложить в кладбищенские ножны рождением наш мир приговорил. Иные есть и время, и пространство, где смерти нет, где любим мы, и нас где тоже любят с нежным постоянством, дарующим и веру, и экстаз. Шагнуть туда – и ты опять с любимым, прислушаться - и он заговорит, бесплотный образ и на камне имя объединит невидимый магнит. Но нам, одетым в ткани плоти хрупкой, свиданье - как мираж у рубежа, и переход пугает бездной жуткой с которой не смиряется душа.