Ну, здравствуй, здравствуй, Сумеречный Гость. Ты, как всегда – пришёл с заходом солнца, когда оно по морю разлилось горстями пламенеющих червонцев. Когда сменили ветры свой напев, с дневного на ночной переиначив, закат спустился в море, переспев, и покатился серебристый мячик Луны… И наступила наша ночь – беседы, как и прежде, до рассвета, мой Гость, пока за окнами темно, твой час. Когда дневные спят приметы, и так тонка причудливая нить ночных стихов, крадущихся по краю двух одиночеств, мы с тобой одни – и ты, и я. Мы сами выбираем свою судьбу из множества судеб. Не сосчитать возможных вариантов, и не найти такого места, где в таинственных, заветных фолиантах рецепты счастья. Вряд ли есть они. Мой милый Гость, невидимый, случайный, откройся мне. Ты знаешь, мы одни, весенний ветер за окном качает качели, опустевшие давно, цветущих вишен тоненькие ветви… Пока ещё за окнами темно, откройся мне – есть время до рассвета. Ночных стихов узор замысловат, не каждому понять, да и не надо. Тихонечко тянуть, не оборвать рисунок тот, что был вначале задан. И до утра крутить веретено, вплетая в нить ответы и вопросы… И знать одно, и думать про одно, один и тот же рисовать набросок, одним и тем же воздухом дышать, и вздрагивать, коснувшись ненароком листка, где тонкий след карандаша перечеркнул вчерашние уроки… 3.05.15.