(Уже в который раз подряд тону, не встретив в осень брода... А мне навязчиво твердят: "...погоды нет плохой в природе...") ******************************** Октябрь. С природой мрачной вместе я ссыпаю жизнь свою до рублика. И вновь напишет Шура-бестия: "...у нас опять скончался Бубликов..." В такие дни - племянник лени я, и не прельщают взор кудесницы, что мельтешат всегда коленями, взбираясь лёгонько по лестнице. Асфальт желтеет под мелодию, что, мол, плохих погод в природе нет. Ба! Как красив на некрологе я! А в зеркалах - не я. Пародия. Конфузный ступор местной публики. Оркестр от шока целый такт соврал. А я - листвой опавший Бубликов - Петром в полсотый раз не пущен в рай. Коллеги сдали по полтиннику. Я занесён в графу потери и - пузырь потеет в холодильнике. А Шура - вовсе - в бухгалтерии.