Ты каждый вечер мне рисуешь двери, Как жаль, что невозможно их открыть. Я знаю, что за ними – море, берег, Каштаны возле дома… Часть игры, Исход которой так закономерен – Дома, беседки, лавочки, дворы... Рождаются детали в интерьере, Рисованные, странные миры. И снова солнце в солнечном сплетенье Согреет так, что, кажется уже Теплее быть не может. Лёгкой тенью, Прозрачной чередою миражей, Щекочущей ладонь мою шагренью, И росчерком на белизне манжет Рождаются мои стихотворенья – Из двери нарисованной сюжет Ты каждый вечер даришь мне портреты Всё тех же самых запертых дверей, Скрывающих за створками секреты, Живущие на стареньком дворе, Приморским солнцем ласковым согреты… Хитрец… Да, я же знала, ты – хитрец! Ты даришь прошлогодние билеты, А я их прячу в бабушкин ларец. Я знаю, что надеяться напрасно – «А вдруг… А если..» – всё давно прошло, Закрыты двери и окончен праздник, Остыло эхо прошлогодних слов. Закат окрасил цветом ярко-красным На двери нарисованной стекло – Оно горит и не желает гаснуть, Дарёное художником тепло. 17.05.15.