На сто кусков разорванный листок летит за ветром, выброшен в окно. Смывает строчки щедрый водосток струёй дождя и, право, всё равно, что там, кто там… Мой свет, ведь Вас там нет, а значит, что же? Значит вновь писать, и рвать листки… О, как привычно мне – писать и слушать эти голоса, они опять диктуют мне о Вас, О чём ещё? Мне, право, невдомёк – ведь тем других, навряд ли, мне сыскать. Я к Вам пишу, но дождь меня отвлёк! Ах, этот дождь… И рюмка коньяка давным-давно забыта на столе, не до него, полно других забот – не потерять такой нечёткий след и проследить – не выскользнет за борт случайный текст полночного стишка, который так неслышно подошёл и лёг в тетрадь, на краешке листка, ему уютно там и хорошо… И хоть сто раз его перечитай – там всё о Вас и даже, если нет, то всё равно, среди словесных тайн, легко найти такой знакомый след. И потому запомнить Вас прошу, Мой каждый стих – как будто к Вам письмо… А за окном такой знакомый шум – Там дождь идёт! Он, наконец-то смог! Вот так всегда – когда его не ждёшь, июньский дождь зашелестит в листве. Он так красив, мой долгожданный дождь, почти, как Вы, почти, как Вы, мой свет... 6.06.15.