Писал поэт порой ночною, Строка за строчкой, снова вниз, Слова, рождённые душою, Летели, птицами на лист. Писал поэт в надежде томной, Что не напрасно он примкнул К листу, и вновь души бездонной, Не зря всем двери распахнул. Писал поэт, скрывая главы, «О, Боже, только не гневи, Нет, я не жду от мира славы, Я жажду лишь людской любви. Я не хочу уйти великим, Мне б только знать, что я любим, В стихах оставшись многоликим, Поставлю подпись: «Аноним». Писал поэт до нервной дорожи, О том, что ныне не в чести', «Прости меня, Любимый Боже, За всё, за всё меня прости».