Всколыхнётся от ветра бельё на верёвке, запах чистого дома, уют, тишина, доспевает пирог именинный в духовке, а ночные каракули ждут расшифровки – что я там написала… хотелось бы знать. Неужели, опять мне приснились качели, старый дом, старый сад, и скамейка в тени… Перепутались годы и дни, и недели, перепуталось всё. Но тяну параллели, всё надеясь связать их в красивую нить. Вдеть в иголку и вышить красивое лето, небывалое лето, для нас. Для двоих. То, которого нет, да и было ли где-то? Убеждаю себя – мол, не думай, не сетуй, Не смотри этих снов беспокойных, цветных, будоражащих разум, тревожащих тело – эти сны навсегда безнадёжно больны. Наше лето, как птица, давно улетело, ожидать возвращенья – напрасное дело, все загадки о прошлом давно решены. Но нежданно письмо прилетит ниоткуда – сто вопросов, загадок, весёлой волшбы, сто осколков зеркал, сто намёков на чудо… И, подальше послав осторожный рассудок, безрассудно счастливой попробую быть. 17.06.15.