Страсть утихнет, как утихает шторм. Аксиома, куда от неё деваться? Так и будем снова писать о том, мол, прошло, облетело, как цвет с акаций облетает в маленьком городке, затерявшемся где-то вдали, у моря. Я не знаю, милый, ты где и с кем, кто стихам твоим нынче тихонько вторит? И какой там вид из твоих окон, и какие деревья листву роняют... Ничего не знаю. Судьбу на кон, на зеро. Выпадает судьба двойная не напрасно, видимо – мой двойник тоже где-то не в шутку судьбу пытает. Мы, как будто с ним на Земле одни, только строчки ночные собрались в стаи, и летят с неведомой стороны в этот маленький город, где мне не спится. А засну случайно – приходят в сны На кусочки разорванные страницы. Черновик неначатого письма, бессловесный, безропотный мой свидетель... Ах, какая же там за окном тьма – час плетенья интриг и примерки петель. 17.06.15.