Я стихи пишу просто так, по наитию... Безо всяких там правил, ямбов, ну и так далее… Заглянули они ко мне, видимо, с перепития... и частицу огня своего у меня оставили. Я не знаю, что делать с ней: любить или жаловать? Иль отправить обратно, (вот только куда?) по назначению, Ах, зачем вы стихи, опрометчиво так пожаловали, Перепутав в душе моей негу и мрачные тени... Разделить их теперь, упорядочить, не получается, Но устала я, на огне их шальном обугливаться, и прошу: - Эй, стихи, вы поведайте мне свою тайну, как же жить мне теперь в этой созданной вами путанице? Вы же сами когда-то, все это беспечно затеяли, не спросив у меня, появились, ни капли не парясь, и меня с той поры, вы и днем и ночью имеете, чередой своих рифм, наступаете… не раскаиваясь...