Наверно, всё же дело в том, что мне писем не доносит почта, они минуют ящик мой. А я и летом и зимой пишу Вам, свет мой, многоточно, загадочно, и шью построчно рисунок. Всё же, день восьмой быть должен, видимо, в неделе, для этих письменных безделиц, когда и в ночь покоя нет. Я сочиняю Вам ответ, уже, почти что, на пределе, почти во сне… И на постели, встречаю пасмурный рассвет. Аврора нынче недовольна, луч первый из-за туч окольно, по краю медленно ползёт, и освещает горизонт. Звон раздаётся колокольный, зовёт старушек богомольных, наверно, праздникам сезон. Ах, эти звоны, эти звоны… я слушаю заворожённо, при свете солнца и впотьмах. Они прогонят скуку, страх, очерчивая строго зоны, звучат легко и завершённо и пробуждают в сердце страсть. Когда в зазеленевших рощах Ракита волосы полощет, склонясь к проснувшейся реке, дрожит перо в моей руке, и надо бы писать попроще, слова искать почти на ощупь, срывать и складывать в букет. А, может быть, сплетать в гирлянду кувшинку, страстоцвет и ландыш, любисток, базилик, герань, вербену, липпию… С утра, в тени устроясь, на веранде, добавив в эту цепь лаванды, готовить амулет из трав… …Как отдалилась далеко я От первых строк, обеспокоя рассветом, звонами, травой… Простите мне, читатель мой – травосплетенье колдовское всегда влекло меня, не скрою. А начинала, как письмо))) 18.07.15.