Ровно месяц назад догорела звезда, в день рожденья Ахматовой Анны. Ты ушла в летний день далеко, навсегда. Стал некролог последней страницей романа. Дождь сегодня льёт слёзы с угрюмых небес. Влажный воздух ведь токопроводен… Та искра в поле рук, затяжной интерес. За любовь на года полагается орден. Тёплый август вручил мне его невзначай. Ночь была всем влюблённым на зависть. Если есть грех в раю, значит, это был рай. И о ней то не первая с рифмами запись. Уходила позднее от новых ночей, точно слишком боялась повтора, умаления праздника зрелых страстей, конца века в постели фурора. Просто жили не рядом, в чужих городах. Твой побольше. Вместилище смога. Уголь смешан с помадой на сладких губах. Твои соки он пил втихаря понемногу. Свой червонец зим-лет я отдал бы тебе. Тот, из разницы наших рождений. Только поздно. Довесок не нужен судьбе. И тебя не вернуть с тех небесных ступеней. 23.07.15