Бензопилою сомнений Пилим лес прежней любви. Щепки летят сожалений И остаются пеньки. Нет соловья утром ранним, Шелеста листьев здесь нет. Даже ручья нам журчанья В русле своём больше нет. Ветер безумства повсюду Гонит забвенья пески. Жизнь превратилась в причуду, Горькой от томной тоски. Место загублено это Волей родной, не чужой. Вроде бы столько же света, Местность лишь стала иной. К прошлому нет нам возврата, И наяву пустота. Вновь ожидание сада, Вновь всё решает судьба. - Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2014