Иглою пальцы исколов, я вышью по канве – что смерть собрала свой улов, а мне хотелось в Тверь, и в Псков, и, может быть, в Тамбов… Без горя и обид, там в сотни некрещёных лбов контрольный выстрел вбит. Последний страстный поцелуй костлявой леди Смерть. Сиди, мой свет, и не балуй, какая к чёрту Тверь, Какой Торжок или Орёл, Калуга, Кострома… По карте лишь слегка прошёл и вот – сошёл с ума. Такая странная страна – что город – то подвох, и на иконах сатана, Один, заместо Трёх. А Трое на́ трое, видать, разлили свой елей, там лепота и благодать, не то, что на земле… Я ничего уже не жду, забытая, ничья. А над землёй витает дух – Святой? Или Судья? И у каких ворот, скажи, сработает сезам? Всё пустыри, да миражи… ...А, может быть, в Рязань? 30.07.15.