В обычный день, а, может, в воскресенье, когда воскреснет солнце, и рассвет предложит – продолжай своё веселье над книжкой записной – желанья нет, писать и перечёркивать, и снова писать летящим почерком слова, о том, что под Луной ничто не ново, одна любовь, по-прежнему, нова. Она встаёт со мною утром вместе, как будто, только родилась на свет. В календаре вдвоём поставим крестик вздохнём – ну вот, вчерашний вышел весь… А в нём мне было нежно и уютно, слова ложились плавно и легко на чистый лист. И верилось, как будто, всё здесь – одним движением зрачков поймаю тень вчерашнего. Но тщетно. "Сегодня" здесь. Окончена игра. И стих неловкий, странный, бессюжетный, как паутиной, оплетёт тетрадь, и станет вить затейливые сети, запутывая прошлые следы… Стихи мои, капризные, как дети, дрожащие, как капельки воды, которые стекают понапрасну, не достигая Ваших палестин, неначатый заканчивая праздник, и повторяя тихое – прости, Но, мы на Вы. Затеряны в Пространстве, во Времени, и в чём ещё… в Судьбе? в Местах и Числах? В некоем шаманстве, и в этой бесконечной ворожбе – жонглированье странными словами, незначащими, вроде, ничего. С собой играю? Или, всё же, с Вами? Затягивает это волшебство. 3.08.15.