«Он не был ей любим, скорее - был иском и найден...» (с) libolev ...и найден, чтоб строка звончей играла, чтоб слово вбить серебряным гвоздём, и чтоб однажды, приподняв забрало, увидеть – как сияют под дождём мои, невидимые миру, звёзды. От счастья, от печали, всё равно, на зеркалах туманом сядет воздух, поможет мне волшебное окно решить – здесь «да» и «нет». И что правее, и что вернее – быть или не быть строке сегодня? Только ветер веет из Зазеркалья. Ниточки судьбы прядут опять задумчивые Парки... Из этих нитей так легко соткать картину – двое в августовском парке, и тонкий запах лёгкого дымка, конечно, передать необходимо... Но, где же тот, который был иском? К рассвету засыпает нелюдимый, холодный город. А писать о ком? Народ уснул, измученный весельем, натужной и неискренней игрой, а новый день справляет новоселье – печален, чист, и сыплет серебро звенящих рос на высохшие травы, на ждущий слов, пока безмолвный, лист. И мир такой – без фальши и отравы, пока все спят. И на ветвях солист, невидимый, но трогательно нежный, настраивает тонкую свирель... И дышится легко и безмятежно, а думается чище и мудрей. 7.08.15.