Тирада будто в воздухе повисла, Рассыпавшись, распавшись на куски, Лишённые и логики, и смысла, Терзающие уши. И виски. Смысл есть. Но скрыт. Не обнаружить сразу. Блуждая в дебрях слов, как в темноте, Не ощущает изощрённый разум Уверенности в чьей–то правоте. Тем более — в своей. Откуда, право, Могла бы проявиться правота, Коль всюду — сверху, снизу, слева, справа — Нет ясности? Туман и темнота. Из паутины слов прорваться к свету? Пока прорвёшься — свет, глядишь, угас. И драма превратилась в оперетту, Трагедия — в невыносимый фарс...