Он, наверное, прав, что хотел убежать от дождей, От навязчивых снов и, опять так некстати, простуды. В поднебесной, в реестре, ему не нашлось должностей, И банкиры сказали, не выдадут новую ссуду Под залог обветшалой, затертой годами, любви И забытого чувства быть просто безумно желанным. Он еще при рождении кем-то цинично привит, И давно этот мир принимает спокойно, как данность. Он, наверное, прав, и поэтому в дождь без зонта... Если будет спешить, непременно проскочит на красный, Но уже не начнет с побелевшего напрочь листа, И с пути не свернет, даже если почует опасность.