Среди рычащей городской шумихи И толкотни измученных людей, Глотающих в затяг пары бензина, Стоял старик, с аккордеоном синим, А рядом с ним - флейтистка, словно тень, Поднять робея музыкальный вихрь. Зевак столпилось… Кто-то близоруко Острил в кулак, подначивал и… ржал. Свистел деляга, требовал блатное… И представляя видимо иное, Флейтистку пошлой фразой обижал Другой гурман, заказывая Круга. И вот притопнув слабою ногою, Старик схватил аккорд, затем другой… Кивнул задорно робкой музыкантше И заглушая надоевший кашель, Облил толпу, минуя пять веков, Далёких кельтов чувственным покоем. Проснулась флейта… Кто-то смачно плюнул… И… через миг зеваки разошлись. Остался только пёсик вислоухий Да в красной шляпке модная старуха… Опять с блатными вкусы не сошлись. И без оваций выстояв, к полудню Флейтистка первой перешла на «бля».