Вы простите меня за строчки, Неумением не корите, Был отряд из одиннадцати хлопцев, Был снаряд, что нашёл их в окопе. Были души и парни лихие, Нет землянки, только воронки большие. Как остался я? Толком не знаю. Лишь отъехал на час… А вернулся – их души подлетают уж к Раю. Вновь остались и жёны, и дети. Ждут давно Порошенко в лафете. Заодно Яценюк, да и Ярош – Ждут вас черти, прочитав стихотворенье в газете. Так могилою стала большая воронка, Что украшена сейчас лишь цветами ребёнка. P.S. Только поэт может красиво описать словами то, что не существует. Но иногда и простым смертным нужно выплеснуть из себя то, что сжигает душу.