Не страшно умереть... Страшнее – не родиться Под муки теплой плоти, и не обжечься криком.... Дрожать росой вечерней на холке кобылицы И не луною быть , а в речке – мутным бликом... Был отчий дом – чужим, какое право горе? Как испытать добро, которое – не в радость? Ночная птица в небе – зыбленьем песни вторит И плачет не о том, как больно будет падать... Года – не могут быть, они все остаются... Не добродив вином, крепчают год от года... Так что же видел ты на остывавшем блюдце: Фигурку воска только, иль не рожденье рода???