И снова я ругать себя примусь за многословье и многоголосье – ничем не мотивирована грусть, ни одного ответа на вопросы. А день катил привычной колеёй, привычно совершая повороты, привычно повторяя наизусть молитвы, надоевшие до рвоты, стремясь к своей отметке нулевой. И был сентябрь. Прелестная пора, и на дворе ни холода, ни зноя – тепло. И добирает виноград последний сахар... Вот уже хмельное доносится дыхание вина – мускат бушует в толстостенных банках, в углу укромном старого двора... A винный запах – мошкаре приманка – в вечерний воздух вносит диссонанс. Темнеет. Убывающей Луне едва ли осветить дорожки сада, и чью-то тень на беленой стене, поющую в сырой траве цикаду… Такой покой, что хочется запеть – тихонько, что-то в ритме Колыбельной, и, может быть, я Вам приснюсь во сне – вот, прямо так – в разгаре виноделья и в суете сентябрьских эпопей. 7.09.15.